Que nunca, desahuciemos la flor de nuestro jardín , rezaba. Más un día la flor no dio esperanza y se marchitó . Lloró ella por tres días y al final la lluvia regó también el suelo árido . Pensó en partir lejos , pues no soportaba el dolor de los desahuciados. Más, una tarde de rodillas frente a la flor , un caminante detuvo su paso.¿ Por qué tiembla su corazón ?Es que perdido mi flor, la flor más bella. El forastero respondió- Ud , no la ha perdido, sino no lloraría por ella. Y se marchó.
El recuerdo es la carta que envía el pasado, diciéndonos futuro. Más una tarde inesperada, una pequeña hoja verde , fue quebrándose en flor y aquélla planta bendita, entregó su hija radiante. Pues, ella se habló - ¿será lo mismo ? más, que más da, aquél hombre tenía razón. En sus pétalos quemaba el perfume de aquélla, primera, etérea, flor.
El recuerdo es la carta que envía el pasado, diciéndonos futuro. Más una tarde inesperada, una pequeña hoja verde , fue quebrándose en flor y aquélla planta bendita, entregó su hija radiante. Pues, ella se habló - ¿será lo mismo ? más, que más da, aquél hombre tenía razón. En sus pétalos quemaba el perfume de aquélla, primera, etérea, flor.
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