La cajita de fósforos

la niña volvió a su humilde casa , con las cajitas de fósforos que debía vender.Era su primer día.Los fósforos estaban usados.
¡Niña, no debías encerderlos! - dijo la madre,
La niña triste, dijo,
-Crei que comprarian las hermosas luces...
La madre lloró.

Son tus manos... palomas de la paz

El cesto de mimbre

Un día , allá en el norte y hace miles de años, el sol no salió.
Dicen en el pueblo, que enojado porque no le rezaron, se quedó agazapado tras la montaña.
Ése, fue unos de los días más fríos que puedan ser contados. Más aún cuando llegó la noche y tendió su manto, hasta las lágrimas del sauce lloròn se congelaron.
Una familia que vivía en el monte, para aliviarse, se sentó en rueda frente a unas brasas, y como el frío era tanto entrecruzaron sus brazos, en un gran abrazo. Bajaron sus cabezas y se quedaron dormidos.
El manto de la noche se fue deshilachando, las brasas se apagaron y de tanto que le rezaron, el sol volvió a salir.
Los habitantes del llano subieron a ver a la familia del monte, pues allí el frìo siempre era más intenso.Al entrar a la casa , quedaron sorprendidos, porque sólo hallaron un gigante cesto de mimbre ,cesto de un trenzado, que parecían brazos que se entrechan. Unos niños que iban se asomaron por el borde, encontrando allí, brasas negras y consumidas.
Así es que hoy, cuando las mujeres artesanas de los pueblos milenarios,trabajan en su tejido de mimbre, sus manos son como un fuego que quema todas las penas, cuando en cada vuelta de su trenzado, abrazan tiernamente a la familia desaparecida, áquel día en que el sol, no había alumbrado.

Como los que éramos

En una esquina pretérita, donde perfuma el jacarandá, hallé un juglar, contando diversas historias:
de encuentros, amores, de niños, animales, princesas...pero el viento se detuvo, cuando habló de dos amigos :
amigos como los que éramos,
solos en un bosque verde y luminoso,
persiguiendo la luciérnaga atada a la risa,
andando en una bicicleta de mimbre,
por las noches sin temor,
con el viento, éramos tres.
Escrito con tiza en la piel,
un camino distinto, cada día,
cada encuentro.
Héroes del día, por ser felices.

Bosque , nuestro bosque se encontraba tan tan lejos del ruido,
del gris , del mudo equilibrio de la ciudad que esconde,
tantos escombros, bajos sus pies.
Cuéntame de nuevo lo que hiciste ayer ,
yo de diré ¡ Juan Manuel! y reiremos otra vez .
Pinta de nuevo ese cartel de cumpleaños , en mi calle
tomemos otra vez el té en tu casa,
con tu mami , tus abuelos , tu gato, tu perro y tus peces
Regálame dibujos ,
escribe " tochi"
en tus ojos hay un refugio brillante.

Protégeme de todo amigo,
el bosque hoy aparece sólo en postales,
el ruido es voraz,
la ciudad levanta sus pies.
ya no estás.

El juglar me miró, sabía que quería decirle algo,
mentira! grité. El se calló, todos giraron hacia mí y con voz fuerte dije:
amigos como los que fuimos Juan y yo ¡no hay dos!


PD : Para JUAN MANUEL , mi adorado amigo de siempre , que aunque ya no nos veamos, lo veo siempre jugando sonriente en aquél bello bosque , que aún nos protege, de la ciudad y sus escombros.
te quiero siempre

Mi pequeña sorpresa para Josefina y Bruno ( Casamiento)

Un Sueño ( De Edgar Allan Poe)

¡Recibe en la frente este beso!
Y, por librarme de un peso
antes de partir, confieso
que acertaste si creías
que han sido un sueño mis días;
¿Pero es acaso menos grave
que la esperanza se acabe
de noche o a pleno sol,
con o sin una visión?
Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueno.

Frente a la mar rugiente
que castiga esta rompiente
tengo en la palma apretada
granos de arena dorada.
¡Son pocos! Y en un momento
se me escurren y yo siento
surgir en mí este lamento:
¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo
retenerlos en mis dedos?
¡Oh Dios! ¡Si yo pudiera
salvar uno de la marea!
¿Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueño?

Versión de Carlos Arturo Torres

CINEMA PENSAMIENTO

De tanto en tanto lo veo ,
fotos del pensamiento.
Es como flor bajo el lago,
que quiero alcanzar y no puedo.
Corre el viento y la luz amarilla,
se quiebra en mil pétalos.
Espejismos y versos,
se cantan en esta orilla.
Y él,
es como flor bajo el lago,
que quiero alcanzar y no puedo.

Llega la lluvia de otro silencio,
vierte su manto sobre el recuerdo,
Me quedan los hijos de la despedida,
que escapó despavorida,
hacia una tarde, enero.

Es como flor bajo el lago,
que quiero alcanzar y no puedo.
Soplo mis manos,
quiero ser viento,
beso el agua,
quiero ser lluvia,
y llevarme conmigo,
la flor y no el recuerdo.