miércoles, 31 de octubre de 2012

Todavía

Cruzaré el río , con mis pies de barro, quizá me convierta en lluvia , si extiendo las manos. Del otro lado , una cándida niña , junto a un jazmín violeta. Seremos juntas , la que soy y ato con retazos de flores, mientras tomo sus manos. Al final del arco iris nos miraremos, quizá nuestros ojos sean los mismos, todavía. Todavía juego junto al jazmín violeta, todavía cruzo el río y le tomo las manos.

martes, 30 de octubre de 2012

Recordando IV : El cesto de mimbre

Un día , allá en el norte y hace miles de años, el sol no salió. Dicen en el pueblo, que enojado porque no le rezaron, se quedó agazapado tras la montaña.Ése, fue unos de los días más fríos que puedan ser contados. Más aún cuando llegó la noche y tendió su manto, hasta las lágrimas del sauce llorón se congelaron.
Una familia que vivía en el monte, para aliviarse, se sentó en rueda frente a unas brasas, y como el frío era tanto entrecruzaron sus brazos, en un gran abrazo. Bajaron sus cabezas y se quedaron dormidos.
El manto de la noche se fue deshilachando, las brasas se apagaron y de tanto que le rezaron, el sol volvió a salir.
Los habitantes del llano subieron a ver a la familia del monte, pues allí el frìo siempre era más intenso.Al entrar a la casa , quedaron sorprendidos, porque sólo hallaron un gigante cesto de mimbre ,cesto de un trenzado, que parecían brazos que se entrechan. Unos niños que iban se asomaron por el borde, encontrando allí, brasas negras y consumidas.
Así es que hoy, cuando las mujeres artesanas de los pueblos milenarios,trabajan en su tejido de mimbre, sus manos son como un fuego que quema todas las penas, cuando en cada vuelta de su trenzado, abrazan tiernamente a la familia desaparecida, áquel día en que el sol, no había alumbrado.Dicen en el pueblo, que enojado porque no le rezaron, se quedó agazapado tras la montaña.
Ése, fue unos de los días más fríos que puedan ser contados. Más aún cuando llegó la noche y tendió su manto, hasta las lágrimas del sauce lloròn se congelaron.
Una familia que vivía en el monte, para aliviarse, se sentó en rueda frente a unas brasas, y como el frío era tanto entrecruzaron sus brazos, en un gran abrazo. Bajaron sus cabezas y se quedaron dormidos.
El manto de la noche se fue deshilachando, las brasas se apagaron y de tanto que le rezaron, el sol volvió a salir.
Los habitantes del llano subieron a ver a la familia del monte, pues allí el frìo siempre era más intenso.Al entrar a la casa , quedaron sorprendidos, porque sólo hallaron un gigante cesto de mimbre ,cesto de un trenzado, que parecían brazos que se entrechan. Unos niños que iban se asomaron por el borde, encontrando allí, brasas negras y consumidas.
Así es que hoy, cuando las mujeres artesanas de los pueblos milenarios,trabajan en su tejido de mimbre, sus manos son como un fuego que quema todas las penas, cuando en cada vuelta de su trenzado, abrazan tiernamente a la familia desaparecida, áquel día en que el sol, no había alumbrado.

lunes, 29 de octubre de 2012

Creo

No , no y no .No cortarán su aleteo , no harán del barco un naufragio, ni de la tarde , gris. Espero, como espera el alba para nacerse en sueños, creo y espero como el niño al arco iris que sorprende, el costado azul de la lluvia. Creo y me subo a un barrilete que busca la cara del girasol, que resuelto y enamorado mira hacia arriba. Soy nube y creo en ese trigo , que me da la esperanza ,hijo primogénito del sol ,  ritmo oceánico que da a su espalda el viento , oleaje. 

domingo, 28 de octubre de 2012

Seremos de pan

Seremos de pan , sal, más mar que desierto. Extenderemos las manos y daremos de comer con un beso . Seremos de pan , seremos.

sábado, 27 de octubre de 2012

Inconmovible luz

Inconmovible luz, me acurruco en tu regazo, trigo. Me extiendes las manos, respiro. Cae sobre mí la lluvia, los náufragos celestes anidan en lo secreto y sujetos al viento cantan canciones de regreso. Los minutos no corren para los que buscan tu amparo. Sólo navegan. Las horas son barcos en el horizonte del futuro y una anémona de huno florece a cada instante.
Inconmovible luz donde pongo a salvo mis sueños. Tu me extiendes los brazos, para salvarme del abismo. No conoces regaños, tu sal es pluma que escribe, los versos más amantes , la luna más curiosa , que derrama su tinte brillante en los cabellos. Tarde tenue, ya despierto. Luz inconmovible, fuego.

viernes, 26 de octubre de 2012

Paz,pan ,luz

Paz, pan ,luz y unas manos de barro. Paz, pan, luz y un sendero donde crecen flores a la orilla , como crece la espuma en el mar del pasado . Y me llevo las flores apretadas contra mi pecho y también la espuma que recibí en algún beso. Pan , paz ,luz que tuve en el pasado , y que vienen tomadas de la mano cada vez que me sueño futuro. Que las flores desborden mi casa, que la espuma refresque mi cara. Paz , paz ,luz y una paloma blanca.

jueves, 25 de octubre de 2012

Canciones de pan

Mientras el sol seca, con sus manos de enero nuestras mejillas y yo soy niña pequeña jugando en la calle del viento. Cuando vengan los rendidos a pedirnos cobijo , les diremos : está bien , ahora sí , canten con nosotros versos blancos, azúcar molida, pan recién horneado...esta es la sal más fina, ahora sí vivan cantando.

miércoles, 24 de octubre de 2012

Cien volando

No es acaso ,el ave un verso que derriba grises en lo celeste y busca el retazo de una nube que escribe un nombre tácito ,  enmudecida voz que grita, paz , pan, luz.. Y acaso no es el viento el que trae a esta orilla las palabras que luchan , que relatan verdades y canciones de cuna. Si el ave y el viento son el cuerpo algodonado de la poesía, donde dejo caer mi promesa, mi latido verde. Si pasa el viento por mi pelo, como un vagabundo, correré a sus brazos otra vez y seré niña jugando en su calle. Que no se detenga esta lluvia, estiremos las manos para retenerla , como si fuera el último maná y dejemos que el viento seque nuestras mejillas, así como hace el sauce o el gorrión. Verso, no callaras nunca mientras el ave recorra un sueño celeste , subida al viento tibio de una tarde de verano, donde juegan niños en la calle, donde llueve más tarde y el sol seca, con sus manos doradas las mejillas.

martes, 23 de octubre de 2012

El viento

El viento sabe adónde va...y no derribará al árbol verde.Caerá su sombra sobre el caminante , como un carta de lo celeste. Ya partido en dos se abre como las alas de algún sueño, porque el también es , navegante y  navío. El viento, cuando tibio me recuerda lo naranja. No me dejes nunca ,como no dejas al río, si no me llevará a lo triste, el frío .Yo soy niña pequeña, si aún juego en tu calle. Soy de tí, viento mío.

lunes, 22 de octubre de 2012

Mujer de barro

Mujer de barro sueña ...la lluvia sobre la espalda, como un mensaje celeste, alado.
Mujer de barro sueña...el sol entibiando sus manos de arcilla, su dos retazos de olivo.
Dice que nunca es tarde para perseguir senderos, ni acurrucarse bajo el sueño incansable que esconde un girasol.
Se mira en el agua del espejo, levanta su cabello y dice : quizás hoy. 

domingo, 21 de octubre de 2012

...serán barcos mis dos manos, cargados de flores y de nubes, dos pájaros celestes en un nido , como el tibio trigal de una tarde ,,,

sábado, 20 de octubre de 2012

Quisiera yo...

...ya quisiera yo , hablar siempre de la flor , de canciones de nubes, de la sonrisa del niño , de los barcos que atraviesan mudos y tácitos por la ciudad del asombro, de un cielo encendido, de dos manos obreras, de pájaros azules , de algún nuevo poema...

viernes, 19 de octubre de 2012

¿Hasta cuándo?

  ...   hasta cuando  tarde de desamor infame , que te pintas de gris sin aviso. Corazón en deshielo, ¿será el mío?, corazón de versos tomados de la mano... la calle es un suceso, ausente de palabras, cuando el pecho yace hendido, final , ternura , desgarre. Son las dos de la tarde escribió en un papel amarillo , son las dos de la tarde , pero siempre , siempre es tarde.                                                               

miércoles, 17 de octubre de 2012

Caserísimo, pero con amor...


...se lleva entre las manos , una canción de fe.

martes, 16 de octubre de 2012

cuándo volverá la luz a tocar mi ventana .... suave como una amapola, me pierdo y no voy a pedir perdón por querer ...repentina y fugaz pronto vendrá a dormir en mi ventana...azul , pálida , cándida ave que se lleva entre las manos...

lunes, 15 de octubre de 2012

...pero mi jardín está brotando.

domingo, 14 de octubre de 2012

Hoy

Hoy no estoy de paso ,
mis barcos parten cargados de cenizas,
de amores molidos a flores,
de penas escritas en papeles amarillos,
cartas que envío en palomas blancas,,,y nunca llegan...
Ahora las nubes en mi espalda parecen madero,
llevo un nombre tácito escrito en el puntal...

Ya no peregrino en la piedra,
pero mi jardín es a tu lado.


sábado, 13 de octubre de 2012

Si no fuera


Si no fuera por estas palomas , que penden de las manos,
si no fuera por el girasol que busca incansable,
o todas las nubes en mi espalda...
el mundo sería un mar desierto , una cuna de arena.
Si no fuera , por la llama, la paz , lo que late,
esta no sería vida, lo demás de lo importante.

jueves, 11 de octubre de 2012


Ellas son mis hijas

Ellas son mis hijas , las que formo en palabras,
ellas son mis hijas, nacidas  en melodías.
No tengo seres pequeños , que correteen por la casa,
sólo canciones de barro  nacidas al alba...
Ellas son mis hijas, que acuno en mi guitarra
y vuelo cada tarde ,si busco contarlas,
si me abrazo al madero que sostiene su sueño,
y renazco de nuevo , queriendo mecerlas,
en mi humilde regazo.
Soy flor si las rezo,
apretando las manos,
ellas son mis hijas,
el árbol se muere,
si no hay canto.
.

miércoles, 10 de octubre de 2012

...la tarde clava su puñal  gris, corre la gente en las calles , los niños salen de la escuela, y yo sin un verso que escribir...

martes, 9 de octubre de 2012


 Recordando III: la lluvia que va en tus manos (II)

la lluvia que va en tus manos puede,
limpiar la cara herida de la ciudad sonámbula,
puede,
tender un cielo verde sobre la turbia agonía,
de la flor y su  instante.
La lluvia que va en tus manos puede,
desterrar para siempre la voz,
que esquiva los decires del amor,

Porque caerán tus dedos sobre la puerta del día,
y se hará una ventana,
por donde el sol entra y ya queda,
a salvo del ocaso de otras manos de alambre,

Por las tuyas será un hoy, un día,
y los niños sonreirán como si fuera de nubes, la calle

sábado, 6 de octubre de 2012


Recordando II: La canción es urgente.

                   La canción es urgente,                                                                                                                               es un río creciendo,
                   una flecha en el aire,
                   es amor combatiendo... 

                                                              Teresa Parodi


La canción es urgente,
no ves la calle pidiendo versos a gritos,
y los niños mirando a los adultos,
frunciendo el ceño, esperando un haz de luz,
que los salve del mundo y su figura atemorizadora,
gigante león, acechando sobre blancos sueños.

Es hora, no hay más arena vertiendo,
en los relojes, que esconden los adentros.
 Llegó el momento,
que la canción suba, y gobierne,
desde las promesas de su floral partido,
su ideología armoniosa, su rumbo certero.
No nos veremos desiertos.

La canción es urgente,

y ha de derrotar a los pesimistas.
Los alegres serán recompensados.
Su lluvia, caerá en las manos,
de todos los sedientos.
La sal en la boca del viento,
que ondea, barriletes de anhelos,
y golondrinas de regreso.
Su enorme espalda,
cargará sobre sí,
a los que huérfanos,
buscaban agua,
entre las piedras.
Ver nacer el día,
a pesar del mundo.


Ya veo el rayo blanco,
en la frente de los niños,
que preguntarán sobre,
 esa bandera,
de nubes y palomas.
Sobre el ángel que aletea,
desde el fondo del canto,
lamento de trigo,
covertido en pan,
palabras, unidas en abrazo.

La canción es urgente,
lluvia, pan , paloma y nube,
la canción ya llega,
con guirnaldas en su cuello
sólo hay que despertar.


viernes, 5 de octubre de 2012


Recordando: Claridad

El hombre, estaba en la esquina. Esperaba en su lugar de piedra.Viejo, desabrigado, pobre y solo. Me detuve, hablamos, y en ese encuentro,  se fueron abriendo ventanas, por donde me asaltó un rayo tibio. Yo oía su relato, su precaria vida, en ese canto desesperado,mi paso puso mis pies en su huellas, pan invisible y compartido, que hizo volar palomas con mensajes celestes y la ciudad liberó su piedra y se hizo arena en el aire.La calle un trigal y  al final,  ya descalza también, caminaba entre flores.

jueves, 4 de octubre de 2012

...así como lucha un soldado , piedra sobre piedra, así como lucha un artesano. flor por flor...

miércoles, 3 de octubre de 2012

...como llevar una flor en el pecho, encendida y frutal...

lunes, 1 de octubre de 2012


De lo celeste:
                                                               mujeres repartiendo souvenirs,
                                                                  por las calles de Luján.