Sobre febrero

Ya verás cuando caigan ,

mis alas sobre tu febrero,
y se vengan los azules ,

de la ternura lenta.
Así vendré, como quien nace,

como quien algo libera.
Seré sal, espuma, estela,

en tu mar de bienvenidas.
No temas, porque cuando llegue,

ya tendrás que ofrecer.

Pájaros azules II

promete una cosa: nunca olvidarás, cuando éramos azules.

Los pájaros son azules cuando vuelan

Los pájaros son azules cuando vuelan,
tocó la mar y se fue,
sonámbula celeste de las olas,
voz de espuma,
siempre esperando nacer.

Atada, alada,
amante de un sueño urgente,
tocó la mar y se fue,
dueña de la estela vespertina,
donde naufraga el hada.
Siempre queriendo volver.

Los pájaros son azules cuando vuelan,
el amor bien sabe que,
un viaje sin pies es un vuelo,
soñante, soñando que...

Los pájaros son azules cuando vuelan,
dijo otra vez ,
y se alzó,
en un barrilete danzante,
su nombre se hizo nube,
su cuerpo un rayo níveo,
azúcar blanca pidiendo que,
el vuelo nunca acabase,
porque a estas alturas...

ya no importaban los pies.

la lluvia que va en tus manos II

la lluvia que va en tus manos puede,
limpiar la cara herida de la ciudad sonámbula,
puede,

tender un cielo verde sobre la turbia agonía,

de la flor y su  instante.

La lluvia que va en tus manos puede,

desterrar para siempre la voz,

que esquiva los decires del amor,

Porque caerán tus dedos sobre la puerta del día,

y se hará una ventana,

por donde el sol entra y ya queda,

a salvo del ocaso de otras manos de alambre,

Por las tuyas será un hoy, un día,

y los niños sonreirán como si fuera de nubes, la calle

Cabe un planeta en mi pecho.-pronto, el pasado-

Tu halo hace blancas mis palomas,
y no hay más, que esta hora,

de la brisa evaporándose,
desde la herida del café.
Algún ruido que llega,
desde el mundo.
Nuestras manos juntas,
amasando este maná.
y un tango que suena,
claroscuro.
La vertiente intangible,
bajo nuestros pies de seda,
y la espuma que llega,
hasta los besos y la mesa.
Y esta hora de la caracola,
en el ritmo lento de tu cabeza
y la libélula errante en el aleteo,
de tus pestañas de humo.
La carta que llega,
desde el país del deseo.
La huida del retoño del recuerdo,
y sus verdes clandestinos del futuro.
Porque ha quedado inmóvil,
la rueda loca del mundo,
y si sucede algo allá fuera,

reiremos porque ¡no es cierto!

Sube la nube a tu cielo,
cabe un planeta en mi pecho.
Porque llevas tú, la corona,
del que nada pretende,
más que esta hora anónima,
y este pulso de incienso.

¿

sol sol

soy el girasol de tu primavera,
niño brillante,
brillante para mí

La cajita de fósforos

la niña volvió a su humilde casa , con las cajitas de fósforos que debía vender.Era su primer día.Los fósforos estaban usados.
¡Niña, no debías encerderlos! - dijo la madre,
La niña triste, dijo,
-Crei que comprarian las hermosas luces...
La madre lloró.

Son tus manos... palomas de la paz

El cesto de mimbre

Un día , allá en el norte y hace miles de años, el sol no salió.
Dicen en el pueblo, que enojado porque no le rezaron, se quedó agazapado tras la montaña.
Ése, fue unos de los días más fríos que puedan ser contados. Más aún cuando llegó la noche y tendió su manto, hasta las lágrimas del sauce lloròn se congelaron.
Una familia que vivía en el monte, para aliviarse, se sentó en rueda frente a unas brasas, y como el frío era tanto entrecruzaron sus brazos, en un gran abrazo. Bajaron sus cabezas y se quedaron dormidos.
El manto de la noche se fue deshilachando, las brasas se apagaron y de tanto que le rezaron, el sol volvió a salir.
Los habitantes del llano subieron a ver a la familia del monte, pues allí el frìo siempre era más intenso.Al entrar a la casa , quedaron sorprendidos, porque sólo hallaron un gigante cesto de mimbre ,cesto de un trenzado, que parecían brazos que se entrechan. Unos niños que iban se asomaron por el borde, encontrando allí, brasas negras y consumidas.
Así es que hoy, cuando las mujeres artesanas de los pueblos milenarios,trabajan en su tejido de mimbre, sus manos son como un fuego que quema todas las penas, cuando en cada vuelta de su trenzado, abrazan tiernamente a la familia desaparecida, áquel día en que el sol, no había alumbrado.

Como los que éramos

En una esquina pretérita, donde perfuma el jacarandá, hallé un juglar, contando diversas historias:
de encuentros, amores, de niños, animales, princesas...pero el viento se detuvo, cuando habló de dos amigos :
amigos como los que éramos,
solos en un bosque verde y luminoso,
persiguiendo la luciérnaga atada a la risa,
andando en una bicicleta de mimbre,
por las noches sin temor,
con el viento, éramos tres.
Escrito con tiza en la piel,
un camino distinto, cada día,
cada encuentro.
Héroes del día, por ser felices.

Bosque , nuestro bosque se encontraba tan tan lejos del ruido,
del gris , del mudo equilibrio de la ciudad que esconde,
tantos escombros, bajos sus pies.
Cuéntame de nuevo lo que hiciste ayer ,
yo de diré ¡ Juan Manuel! y reiremos otra vez .
Pinta de nuevo ese cartel de cumpleaños , en mi calle
tomemos otra vez el té en tu casa,
con tu mami , tus abuelos , tu gato, tu perro y tus peces
Regálame dibujos ,
escribe " tochi"
en tus ojos hay un refugio brillante.

Protégeme de todo amigo,
el bosque hoy aparece sólo en postales,
el ruido es voraz,
la ciudad levanta sus pies.
ya no estás.

El juglar me miró, sabía que quería decirle algo,
mentira! grité. El se calló, todos giraron hacia mí y con voz fuerte dije:
amigos como los que fuimos Juan y yo ¡no hay dos!


PD : Para JUAN MANUEL , mi adorado amigo de siempre , que aunque ya no nos veamos, lo veo siempre jugando sonriente en aquél bello bosque , que aún nos protege, de la ciudad y sus escombros.
te quiero siempre

Mi pequeña sorpresa para Josefina y Bruno ( Casamiento)

Un Sueño ( De Edgar Allan Poe)

¡Recibe en la frente este beso!
Y, por librarme de un peso
antes de partir, confieso
que acertaste si creías
que han sido un sueño mis días;
¿Pero es acaso menos grave
que la esperanza se acabe
de noche o a pleno sol,
con o sin una visión?
Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueno.

Frente a la mar rugiente
que castiga esta rompiente
tengo en la palma apretada
granos de arena dorada.
¡Son pocos! Y en un momento
se me escurren y yo siento
surgir en mí este lamento:
¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo
retenerlos en mis dedos?
¡Oh Dios! ¡Si yo pudiera
salvar uno de la marea!
¿Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueño?

Versión de Carlos Arturo Torres

CINEMA PENSAMIENTO

De tanto en tanto lo veo ,
fotos del pensamiento.
Es como flor bajo el lago,
que quiero alcanzar y no puedo.
Corre el viento y la luz amarilla,
se quiebra en mil pétalos.
Espejismos y versos,
se cantan en esta orilla.
Y él,
es como flor bajo el lago,
que quiero alcanzar y no puedo.

Llega la lluvia de otro silencio,
vierte su manto sobre el recuerdo,
Me quedan los hijos de la despedida,
que escapó despavorida,
hacia una tarde, enero.

Es como flor bajo el lago,
que quiero alcanzar y no puedo.
Soplo mis manos,
quiero ser viento,
beso el agua,
quiero ser lluvia,
y llevarme conmigo,
la flor y no el recuerdo.

La memoria de los pueblos II

La memoria de los pueblos,
es mujer de la hora,
donde la amapola quiere llorar.

Deja sus cosas en un lugar perfecto,
al que siempre se puede retornar.
Pero entristece si no le vieran,
si acaso el olvido,
atormentara el mapa que nos guía,
hacia su remanso.

Argentina,
ojalá tu amapola ,
deje de llorar.


24 de marzo día Nacional de la Memoria
Eterno presente , verdad y justicia por los" desaparecidos" en manos de la dictadura militar

Mi carta en el Diario Los Andes

PD ; como no se lee mucho les cuento que es sobre ¨Candelita¨, la bebé abandonada en el cerro de la gloria , quien fue salvada por una mujer policía que le dió de mamar, ella luego quizo adoptarla pero los procedimientpos se lo impiden , yo opino que en casos como estos debiera tenerse en cuenta en primer lugar la necesidad de la bebé, que estoy segura que es estar con la mujer que le dió alimento, amor y fuerzas para vivir aquella noche.

Me alegro tanto que la haya publicado , esas cosas hace Dios , ojalá que Alejandra y los jueces también la lean , si Èl quiere también también se concretará. Gracias!!

Los días en azul

Los días en azul,se me fueron yendo
como una gota que mece tristemente el mar,
como un temblor de aroma perdiéndose en el viento.

Los días en azul, quiero recuperar,
amasar con mis manos gotas y aromas,

sé que volverán,

Cantando quiero salvar,
mis días en azul,
¡Volverán, volverán ! reza mi Fe y mi melodía,
y en cada plegaria de una canción,
aparece el milagro de tenerlos,
como pequeños pichones durmiendo en mi pecho,
días en azul que por buscarlos,
nuevos colores trajeron.

Caballito Blanco (sueño)

Tenía un caballito blanco,
grande para potrillo,
pequeño para caballo.
Corría ,
era viento rompiendo montañas,
rayo clandestino en la sombra.
Salvaje y eterno,
huésped fugaz en la estrella del tiempo.

De él, la fe de tener,
algo profundamente diferente
especial y buscado.
Quienes lo veían, querían ,
un roce de sus crines ,
un abrazo de sus ojos,
o de su halo,
un retazo.
Pero el tenía ,
un secreto mandato,
correr y correr,
era su ritmo vital.
Tanto los tristes lo buscaron,
que quizá en sus manos,
lo haya perdido,
Lo añoro,
pregunto en las esquinas de la duda ,
y en las nubes del sin sentido,
si lo han visto ...
Pero no...
Quizá su cuerpo blanco,
tesoro de luz,
ya haya partido ,
hacia la nación celeste ,
donde habita,
lejos del rumor del olvido,
un unicornio azul , perdido.