Todavía

Cruzaré el río , con mis pies de barro, quizá me convierta en lluvia , si extiendo las manos. Del otro lado , una cándida niña , junto a un jazmín violeta. Seremos juntas , la que soy y ato con retazos de flores, mientras tomo sus manos. Al final del arco iris nos miraremos, quizá nuestros ojos sean los mismos, todavía. Todavía juego junto al jazmín violeta, todavía cruzo el río y le tomo las manos.

Recordando IV : El cesto de mimbre

Un día , allá en el norte y hace miles de años, el sol no salió. Dicen en el pueblo, que enojado porque no le rezaron, se quedó agazapado tras la montaña.Ése, fue unos de los días más fríos que puedan ser contados. Más aún cuando llegó la noche y tendió su manto, hasta las lágrimas del sauce llorón se congelaron.
Una familia que vivía en el monte, para aliviarse, se sentó en rueda frente a unas brasas, y como el frío era tanto entrecruzaron sus brazos, en un gran abrazo. Bajaron sus cabezas y se quedaron dormidos.
El manto de la noche se fue deshilachando, las brasas se apagaron y de tanto que le rezaron, el sol volvió a salir.
Los habitantes del llano subieron a ver a la familia del monte, pues allí el frìo siempre era más intenso.Al entrar a la casa , quedaron sorprendidos, porque sólo hallaron un gigante cesto de mimbre ,cesto de un trenzado, que parecían brazos que se entrechan. Unos niños que iban se asomaron por el borde, encontrando allí, brasas negras y consumidas.
Así es que hoy, cuando las mujeres artesanas de los pueblos milenarios,trabajan en su tejido de mimbre, sus manos son como un fuego que quema todas las penas, cuando en cada vuelta de su trenzado, abrazan tiernamente a la familia desaparecida, áquel día en que el sol, no había alumbrado.Dicen en el pueblo, que enojado porque no le rezaron, se quedó agazapado tras la montaña.
Ése, fue unos de los días más fríos que puedan ser contados. Más aún cuando llegó la noche y tendió su manto, hasta las lágrimas del sauce lloròn se congelaron.
Una familia que vivía en el monte, para aliviarse, se sentó en rueda frente a unas brasas, y como el frío era tanto entrecruzaron sus brazos, en un gran abrazo. Bajaron sus cabezas y se quedaron dormidos.
El manto de la noche se fue deshilachando, las brasas se apagaron y de tanto que le rezaron, el sol volvió a salir.
Los habitantes del llano subieron a ver a la familia del monte, pues allí el frìo siempre era más intenso.Al entrar a la casa , quedaron sorprendidos, porque sólo hallaron un gigante cesto de mimbre ,cesto de un trenzado, que parecían brazos que se entrechan. Unos niños que iban se asomaron por el borde, encontrando allí, brasas negras y consumidas.
Así es que hoy, cuando las mujeres artesanas de los pueblos milenarios,trabajan en su tejido de mimbre, sus manos son como un fuego que quema todas las penas, cuando en cada vuelta de su trenzado, abrazan tiernamente a la familia desaparecida, áquel día en que el sol, no había alumbrado.

Creo

No , no y no .No cortarán su aleteo , no harán del barco un naufragio, ni de la tarde , gris. Espero, como espera el alba para nacerse en sueños, creo y espero como el niño al arco iris que sorprende, el costado azul de la lluvia. Creo y me subo a un barrilete que busca la cara del girasol, que resuelto y enamorado mira hacia arriba. Soy nube y creo en ese trigo , que me da la esperanza ,hijo primogénito del sol ,  ritmo oceánico que da a su espalda el viento , oleaje. 

Seremos de pan

Seremos de pan , sal, más mar que desierto. Extenderemos las manos y daremos de comer con un beso . Seremos de pan , seremos.

Inconmovible luz

Inconmovible luz, me acurruco en tu regazo, trigo. Me extiendes las manos, respiro. Cae sobre mí la lluvia, los náufragos celestes anidan en lo secreto y sujetos al viento cantan canciones de regreso. Los minutos no corren para los que buscan tu amparo. Sólo navegan. Las horas son barcos en el horizonte del futuro y una anémona de huno florece a cada instante.
Inconmovible luz donde pongo a salvo mis sueños. Tu me extiendes los brazos, para salvarme del abismo. No conoces regaños, tu sal es pluma que escribe, los versos más amantes , la luna más curiosa , que derrama su tinte brillante en los cabellos. Tarde tenue, ya despierto. Luz inconmovible, fuego.

Paz,pan ,luz

Paz, pan ,luz y unas manos de barro. Paz, pan, luz y un sendero donde crecen flores a la orilla , como crece la espuma en el mar del pasado . Y me llevo las flores apretadas contra mi pecho y también la espuma que recibí en algún beso. Pan , paz ,luz que tuve en el pasado , y que vienen tomadas de la mano cada vez que me sueño futuro. Que las flores desborden mi casa, que la espuma refresque mi cara. Paz , paz ,luz y una paloma blanca.

Canciones de pan

Mientras el sol seca, con sus manos de enero nuestras mejillas y yo soy niña pequeña jugando en la calle del viento. Cuando vengan los rendidos a pedirnos cobijo , les diremos : está bien , ahora sí , canten con nosotros versos blancos, azúcar molida, pan recién horneado...esta es la sal más fina, ahora sí vivan cantando.