La memoria de los Pueblos

La memoria de los Pueblos ,
es una mujer siempre en la hora,
donde la amapola,
quiere llorar.
A algunos les quiebra el paso,
pero éstos,
necios por lo astillado,
fruncen el ceño ,
pegan los párpados.
Doblan la esquina,
tallada de abismos,
dejan su humo ,
en las ruinas del instante,
en las piedras del olvido.


Pero mientras ,
haya quien cante,
su voz quebradiza,
será color y eco,
en la canción
salvada del ocaso,
que guarda ,
un pañuelo acurrucado
de quienes
la buscan...la buscan,
como quien busca,
un corazón desconocido,
en el polvo de preguntas,
de la esquina del abismo.

Y cuando su rostro herrumbrado,
aparece en la avenida de los desesperados,
Le quitan el velo, le extienden las manos,
esas que se esconden en las manos.
Con ojos de luna, se inclinan y preguntan
¿Qué le pasa? ¿ por qué llora? ¿ qué le asusta?

Y ya en la esquina ,
del rayo que todo lo ciega,
rompen juntos la aurora ,
victorean contra la tristeza ,
y su hora de amapola ,
y ella , sólo por hoy,

no se sentirá ,
sola.