El mar me habla

El mar me habla,
la caracola esconde su voz y sus azules.
Se tiñe la brisa de su brillante.
Se monta en el ala de la gaviota
y llega victoriosa, a la eterna nostalgia de la orilla.
Las sirenas le llaman,
y en un momento blanco,
 regresan al centro mismo del azul y su canto.
Aquellas sostienen en sus manos a las caracolas
y juntan, tiernamente,
su voz y sus azules.

Ha sido un sueño , el jazmín crecerá.

El jazmín ha de resistir ,
sin tí y sin mí.
El duerme su letargo blanco,
mientras la vida corre,
brillante y ajeno,
permanece inmutable.
Desde su fortaleza verde
exhala sus plegarias ,
 y su tozuda esperanza,
abraza todas las tardes de enero.
No le importa la ausencia, ni el olvido.
El jazmín no nos echará en falta:
el  crecerá, más allá de nosotros.

Habré perdido la razón?

Acá me tienes perdida y sola-. En mi pecho un hueco enorme , quiso hundir el barco de mi vida.Pero salí a buscarte. Ese hueco, no es mi nido.
Dime qué hago ahora que te fuiste?  

Se habrá equivocado el corazon mio? Si  siempre ha sido mi norte, siempre mi norte primero.

PD, no creo haberla perdido.

Ámate en la libertad

Habías abierto una ventana,
por donde iban los pájaros,
a abrazarse con el trigo.
Mientras yo guardaba,
como la caracola,
los secretos azules,
me anudaba a  este sueño,
incomprensible y puro.
Un jazmín he quebrado,
maldigo, 
la soga que ató mis pies ,
cuando quise,
salir a buscarte,
para hablarte del trigo.

Y aunque los mares,
separen los cielos.
 Estaré en cualquier calle,
con espigas y rosas.
Tómalas por donde vayas.
Aquí mismo te lo firmo,
que no usaré un mapa,
ni he de pensar mi camino,
adónde el viento lo pida:
 ámate en la libertad,
 como los niños.

El barro

El barro conoce,

el canto del labriego,

acunando al trigo.

El sudor de la madre,

otorgado en rocío.

El principio de las flores,

lo cándido en lo infinito.

Carga sobre sí,

a los hambrientos
 y a los desesperados,

En dolor se muestra,

a los arrepentidos.

Su voz de lino se evapora,

desde el fondo del río.
Habla con los niños,
sobre libertad,
y  desata en lluvia,
a los oprimidos.

La esencia del árbol,

ha descubierto una tarde,

en que subió silente,

 a su refugio tibio.

Abrió las alas,

y en su halo de polvo,

trepó a un cielo,

de celestes manos.

El barro del camino,

 siempre  ha sido un caminante.

Y cuando el universo llama,

por su nombre al día,

abre sus ojos pardos,

y se mira,

entre manos celestes

allá en los pájaros.

Ahora que somos de barro

Ahora, que somos de barro,
tendremos,
dos palomas como alas,
dos canciones para el vuelo.
Lo brillante y su ritmo frutal,
el incienso.
Ahora, que somos de barro,
 diremos,
que lo dejen todo,
que nada es cierto.
Que los árboles hacen la calle ,
y los pájaros, el silencio.
Ahora, que somos de barro,
seremos.

PD: del mismo barro.

Las ciudades de trigo y sus hijos de pan.

Han huído los hijos, para que no quedase nadie

que  encendiera  la TV, ni respirase humo en las calles.

Se fueron en el viento aquella tarde,

para no quedar náufragos, para no sentir miedo o hambre,

para nos ser asaltados, para esquivar la desesperanza,

para no andar errados.

La ciudad les abrió las alas, para evitarles el destierro,

se hicieron azules los brotes dorados.
Dejaron todo para no ver caer los pájaros , para no oír las bombas,
los retazos.
Han huído los hijos, para no ser olvidados.

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