La memoria de los pueblos II

La memoria de los pueblos,
es mujer de la hora,
donde la amapola quiere llorar.

Deja sus cosas en un lugar perfecto,
al que siempre se puede retornar.
Pero entristece si no le vieran,
si acaso el olvido,
atormentara el mapa que nos guía,
hacia su remanso.

Argentina,
ojalá tu amapola ,
deje de llorar.


24 de marzo día Nacional de la Memoria
Eterno presente , verdad y justicia por los" desaparecidos" en manos de la dictadura militar

Mi carta en el Diario Los Andes

PD ; como no se lee mucho les cuento que es sobre ¨Candelita¨, la bebé abandonada en el cerro de la gloria , quien fue salvada por una mujer policía que le dió de mamar, ella luego quizo adoptarla pero los procedimientpos se lo impiden , yo opino que en casos como estos debiera tenerse en cuenta en primer lugar la necesidad de la bebé, que estoy segura que es estar con la mujer que le dió alimento, amor y fuerzas para vivir aquella noche.

Me alegro tanto que la haya publicado , esas cosas hace Dios , ojalá que Alejandra y los jueces también la lean , si Èl quiere también también se concretará. Gracias!!

Los días en azul

Los días en azul,se me fueron yendo
como una gota que mece tristemente el mar,
como un temblor de aroma perdiéndose en el viento.

Los días en azul, quiero recuperar,
amasar con mis manos gotas y aromas,

sé que volverán,

Cantando quiero salvar,
mis días en azul,
¡Volverán, volverán ! reza mi Fe y mi melodía,
y en cada plegaria de una canción,
aparece el milagro de tenerlos,
como pequeños pichones durmiendo en mi pecho,
días en azul que por buscarlos,
nuevos colores trajeron.

Caballito Blanco (sueño)

Tenía un caballito blanco,
grande para potrillo,
pequeño para caballo.
Corría ,
era viento rompiendo montañas,
rayo clandestino en la sombra.
Salvaje y eterno,
huésped fugaz en la estrella del tiempo.

De él, la fe de tener,
algo profundamente diferente
especial y buscado.
Quienes lo veían, querían ,
un roce de sus crines ,
un abrazo de sus ojos,
o de su halo,
un retazo.
Pero el tenía ,
un secreto mandato,
correr y correr,
era su ritmo vital.
Tanto los tristes lo buscaron,
que quizá en sus manos,
lo haya perdido,
Lo añoro,
pregunto en las esquinas de la duda ,
y en las nubes del sin sentido,
si lo han visto ...
Pero no...
Quizá su cuerpo blanco,
tesoro de luz,
ya haya partido ,
hacia la nación celeste ,
donde habita,
lejos del rumor del olvido,
un unicornio azul , perdido.

El arbolito de papá

La poesía de mi padre,
se escribe con nubes ,
que atestiguan un cielo,
inventado para mí ,
cuando vine.
Cielo que sostiene ,
los celestes decires,
de la vida y su sentido,
y de las cosas importantes.
Como la que dijiste el día ,
en que a ver un árbol me llevaste.
- ¿Ves éste arbolito?
lo he regado y cuidado para que crezca,
rezó blancamente.

Lloré en savia,
y mis manos como ramas,
que sostienen un nido,
acunaron un verde brillante.

-Papá no tengas miedo le dije:
me guía una estrella,
desde la madera.
sé dónde beber agua fresca ,
y se dónde quiebra mi flor,
no temas,
bien me cuidaste,
no temas,
de tu abrazo sé
como es ,
un tibio rayo de sol.


FOTO: " Mis Arbolitos " Óleo De Betty Alter.

Tristeza por encargo

Tuve la tristeza del aplauso en un teatro desolado.
La del amigo que vuelve y siente la mesa desconocida ,
y la sombra más obscura en la espalda de quien ya no le mira .
La tristeza del faro que no tiene barco, la de la orilla sin náufragos.
Tristeza de no dar lo que rebalsa las manos.
La de llevar una ofrenda a Narciso.
La de atar claveles en los pies de un malvado.
La de la nota que no encuentra una voz.
Tristeza nueva en su añeja forma de crear,
espacios llenos de soledades predichas,
donde no encontré el enigma,
que revelelase,
del amor : las heridas.

Pero llevo un retoño de la Luz que todo lo ciega,

y me ha dado el amanecer,
del sol más bienvenido a mi cuerpo,
cuerpo de alondrado silencio,
que recapitula olvidos,
tallado con los agrios des,
esos brujos impostores,
que se anteponen
al amor y los encuentros.

Pero ...
debajo de mi sombrero,
navega un velero,

sobre la intrépida ola,

que quiere ser mar de esta hora,

que vence,
las espinas de la orilla.

Es que él me dejó una tristeza por encargo,

en un sobre lacrado con un beso jamás dado.

y temerosa ,de pies atados,

conocí las piedras de la orilla.

Pero crece en mí,

un retoño de la Luz que todo lo ciega
y al señor cartero de los fracasos,
he gritado:

que devuelva el correspondiente
a su remitente,

Las olas siempre vuelven y

me considero libre e independiente

de las naciones ,
de los desamores y desencuentros.

Porque acuno en mí ,

un retoño de la Luz que todo lo ciega,

y no quiero un mar,

de orilla que entristece.

Iré a donde me sienta más viva

Iré a donde me sienta más viva y hablaré con quien pronuncie libertad.
Juntaré los pedazos de mis alas, moldearé con arcilla las rutas de mi pasos.
Seré quién fui , juntaré los retazos,
con las manos en silencio y mi corazón que nunca me fue dejando ,
sola con el color del viento
y la brisa de la risa,
en cada tarde de los enamorados,
de la vida,
de la prisa ,
por tomar el segundo,
y beber el ocaso.


PD ; Aunque dije que sólo escribiría en este blog,
quise poner esta foto.