lunes, 29 de diciembre de 2008

El arbolito de papá

La poesía de mi padre,
se escribe con nubes ,
que atestiguan un cielo,
inventado para mí ,
cuando vine.
Cielo que sostiene ,
los celestes decires,
de la vida y su sentido,
y de las cosas importantes.
Como la que dijiste el día ,
en que a ver un árbol me llevaste.
- ¿Ves éste arbolito?
lo he regado y cuidado para que crezca,
rezó blancamente.

Lloré en savia,
y mis manos como ramas,
que sostienen un nido,
acunaron un verde brillante.

-Papá no tengas miedo le dije:
me guía una estrella,
desde la madera.
sé dónde beber agua fresca ,
y se dónde quiebra mi flor,
no temas,
bien me cuidaste,
no temas,
de tu abrazo sé
como es ,
un tibio rayo de sol.


FOTO: " Mis Arbolitos " Óleo De Betty Alter.

lunes, 15 de diciembre de 2008

Tristeza por encargo


Tuve la tristeza del aplauso en un teatro desolado.
La del amigo que vuelve y siente la mesa desconocida ,
y la sombra más obscura en la espalda de quien ya no le mira .
La tristeza del faro que no tiene barco, la de la orilla sin náufragos.
Tristeza de no dar lo que rebalsa las manos.
La de llevar una ofrenda a Narciso.
La de atar claveles en los pies de un malvado.
La de la nota que no encuentra una voz.
Tristeza nueva en su añeja forma de crear,
espacios llenos de soledades predichas,
donde no encontré el enigma,
que revelelase,
del amor : las heridas.


Pero llevo un retoño de la Luz que todo lo ciega,
y me ha dado el amanecer,
del sol más bienvenido a mi cuerpo,
cuerpo de alondrado silencio,
que recapitula olvidos,
tallado con los agrios des,
esos brujos impostores,
que se anteponen
al amor y los encuentros.
Pero ...
debajo de mi sombrero,
navega un velero,
sobre la intrépida ola,
que quiere ser mar de esta hora,
que vence,
las espinas de la orilla.
Es que él me dejó una tristeza por encargo,
en un sobre lacrado con un beso jamás dado.
y temerosa ,de pies atados,
conocí las piedras de la orilla.
Pero crece en mí,
un retoño de la Luz que todo lo ciega
y al señor cartero de los fracasos,
he gritado:

que devuelva el correspondiente
a su remitente,
Las olas siempre vuelven y
me considero libre e independiente
de las naciones ,
de los desamores y desencuentros.
Porque acuno en mí ,
un retoño de la Luz que todo lo ciega,
y no quiero un mar,
de orilla que entristece.


viernes, 5 de diciembre de 2008

Iré a donde me sienta más viva

Iré a donde me sienta más viva y hablaré con quien pronuncie libertad.
Juntaré los pedazos de mis alas, moldearé con arcilla las rutas de mi pasos.
Seré quién fui , juntaré los retazos,
con las manos en silencio y mi corazón que nunca me fue dejando ,
sola con el color del viento
y la brisa de la risa,
en cada tarde de los enamorados,
de la vida,
de la prisa ,
por tomar el segundo,
y beber el ocaso.


PD ; Aunque dije que sólo escribiría en este blog,
quise poner esta foto.



viernes, 28 de noviembre de 2008

La memoria de los Pueblos

La memoria de los Pueblos ,
es una mujer siempre en la hora,
donde la amapola,
quiere llorar.
A algunos les quiebra el paso,
pero éstos,
necios por lo astillado,
fruncen el ceño ,
pegan los párpados.
Doblan la esquina,
tallada de abismos,
dejan su humo ,
en las ruinas del instante,
en las piedras del olvido.


Pero mientras ,
haya quien cante,
su voz quebradiza,
será color y eco,
en la canción
salvada del ocaso,
que guarda ,
un pañuelo acurrucado
de quienes
la buscan...la buscan,
como quien busca,
un corazón desconocido,
en el polvo de preguntas,
de la esquina del abismo.

Y cuando su rostro herrumbrado,
aparece en la avenida de los desesperados,
Le quitan el velo, le extienden las manos,
esas que se esconden en las manos.
Con ojos de luna, se inclinan y preguntan
¿Qué le pasa? ¿ por qué llora? ¿ qué le asusta?

Y ya en la esquina ,
del rayo que todo lo ciega,
rompen juntos la aurora ,
victorean contra la tristeza ,
y su hora de amapola ,
y ella , sólo por hoy,

no se sentirá ,
sola.

jueves, 20 de noviembre de 2008

Cabe un planeta en mi pecho


Tu halo hace blancas mis palomas,
y no hay más, que esta hora,

de la brisa evaporándose,
desde la herida del café.
Algún ruido que llega,
desde el mundo.
Nuestras manos juntas,
amasando este maná.
y un tango que suena,
claroscuro.
La vertiente intangible,
bajo nuestros pies de seda,
y la espuma que llega,
hasta los besos y la mesa.
Y esta hora de la caracola,
en el ritmo lento de tu cabeza
y la libélula errante en el aleteo,
de tus pestañas de humo.
La carta que llega,
desde el país del deseo.
La huida del retoño del recuerdo,
y sus verdes clandestinos del futuro.
Porque ha quedado inmóvil,
la rueda loca del mundo,
y si sucede algo allá fuera,

reiremos porque ¡no es cierto!

Sube la nube a tu cielo,
cabe un planeta en mi pecho.
Porque llevas tú, la corona,
del que nada pretende,
más que esta hora anónima,
y este pulso de incienso.

¿Por qué no echas

raíz en mi pecho?
Para que desde mi vientre asome,
la única magnolia,
que estalla y quema.
Que la savia de tu aurora,

caiga en mi ojo,

amaneciéndolo.
Cantan los besos que anidan,
en lo brillante y te nombran.

Soy forastero que silba,
paisajes de tren de ida.


Sube tu nube hasta el cielo,
cabe un planeta en mi pecho
porque llevas tú, la corona,
del que nada pretende.
más que esta hora anónima,
y este pulso de incienso


Nota : éste es el poema que más quiero y es el poema que más sabe querer.

domingo, 2 de noviembre de 2008

A quien corresponda el reflejo.

Dijiste :Tocá como si allí hubiera,
un bebé dormido ...
Pero tu niño,
juega en tu voz cuando cantas
y enciende el lucero ,
de aquella , tan tuya,
ilusión de amor.
Y aunque él voló,
encarcelado ángel,
se olvidó las alas en tu suspiro
y escuché,
por azar o descuido,
que ,
el dulce pícaro ,
se mece,
al ritmo de tu corazón.

PD: Amigo , somos lo que amamos y tu niño no se fué ... si canta en tu latido.

miércoles, 29 de octubre de 2008

Chiz Chez ( Gente del Cielo)

Zaat amta
dueño de árboles,
en soledad mineral.
Hia ño onti,
hijo pobre ,
de la piel primera,
de Hunuc Huar.
Huarapuca ,
viento rojo,
de encendido corazón,
canoa pequeña,
donde va tu canción.

siglos de agua de promesas,
bajo tus pies de arena,
rayo en tu silencio orante,
donde la tierra amante,
es tu inmóvil poema.

A
maneceré en abrazo
en el frio de tu cordillera,
si tu semilla seca ,
lloraré hasta brotar,
en parte de nuestra deuda,
flores de Aguaribay.

Puxkú, Pinkanta
hermano , hermana,
la luna doncella ,
cobija tus pasos,
caminemos juntos
pinkanta , puxkú
hermana, hermano.