Las flores de mayo, no se tienden ahora, se espera el fruto cuando acaricia el verano. Los montes ya habrán nevado su blanco lamento , más vendrá la primavera con su ramito de flores, como una mujer añosa, siempre joven, para sonreírnos de nuevo, trayendo la mitad de la verdad en canciones. Más , la espera es un camino que recorren los amantes. Sí , no habrá pena ni olvido, bajo el  cielo azul del tren que para en destino. ¿ Contarán ellos las horas de su espera? Más no , todo es parte del mismo sendero. La luz que trazaron antes , viejos fugitivos , nuevos amantes.