¿ Dónde los pájaros, duermen su letargo blanco? Hijos del pan y de la nube. peregrinos del girasol enamorado, libres. ¿ Dónde dormiré, trozo del viento? ¿ Dónde mi lugar será un refugio? La ciudad parece un mundo, mientras caen las hojas de la lluvia pasada. Se vierte el murmullo indómito de un pasado, que ha de nombrarse futuro. Cuando llegue la hora de los pájaros , del viento y el refugio. 

Y si , ya mis palabras no rozarán tu oído. Prendida al ala de un viento mudo , me acurrucaré silenciosa. ¡Qué pena tan grande, la hora, donde se quiebra la margarita!. ¡Qué instante impreciso, donde los árboles de deshojan! Ay, bajo el manto sombrío de la tarde, crepúsculo de un nombre, ya han partido los pájaros y tú no sabrás , adónde. 

Gracias  a los que amo y me aman , me rescatan. Felices Pascuas para tod@s!

Y así mi canción se pierde , en las esquirlas del silencio. Nube que pasa y queda, como recuerdo de lo celeste. Un puñado de poemas, una osadía, más en mi mano apretada , los pétalos de la rosa y sus espinas , que  quema desde su trono frutal , el lamento de los que sueñan. Rosa del viento, acaso, dormida en un pedazo, de mi canción.

Toma las flores que penden de mi pecho . No tengo más que este pequeño regalo. Se curva mi espalda y tiemblo, en la voz de la encina. Mientras el mundo gira, no he de perder la esperanza, esa pausa que camina siempre hacia el mañana. Soy del viento suburbana, hija del barro que construye, casas en los árboles y en las nubes. Un vendaval de sueños anudados a mis manos, dos pájaros azules en las muñecas, como las bandadas...

¿ Dónde tu voz alada , fue a dormirse esta vez? Quebraron el horizonte , aquélla bandada de pájaros, que tú llamas libertad. Y ha de caer toda esta ceniza, sobre nuestros cuerpos de algodón . De nubes, fueron partiendo hacia el cielo, los que caminan. Traerá la tarde preguntas sobre la cita, que tuvo el pasado con este espacio de futuro, más encontraré respuesta sólo en los versos ,del poema que deshace la flor cada día. Y en tí, todas las preguntas hayan su razón . No somos heróes, pero aún seguimos vivos.

Las flores de mayo, no se tienden ahora, se espera el fruto cuando acaricia el verano. Los montes ya habrán nevado su blanco lamento , más vendrá la primavera con su ramito de flores, como una mujer añosa, siempre joven, para sonreírnos de nuevo, trayendo la mitad de la verdad en canciones. Más , la espera es un camino que recorren los amantes. Sí , no habrá pena ni olvido, bajo el  cielo azul del tren que para en destino. ¿ Contarán ellos las horas de su espera? Más no , todo es parte del mismo sendero. La luz que trazaron antes , viejos fugitivos , nuevos amantes.

En fin , seguiré sembrando rosas, en mi jardín florido . ¡Ay ! ¡qué arduo es el camino! , pero en fin , es el camino .                                                                                   

¿ Cuándo vendrán los pájaros , a habitar éstas ramas? Si mi árbol reclama, tanto el ave, como el nido, la flor, su temblor de nubes. ¿ Cuándo habitaremos, entonces, lo azul? Las preguntas, se responden en cada rosa que se abre. ¿Y tú me lo preguntas?Poesía eres tú.

Yo conozco el perfume de la flor, yo he amado cada día de sembradío, cada momento de mí ante la tierra, sola, con un puñado de sueños , siempre a punto del naufragio . Sé que al otro lado del puente, me espera un amanecer blanco, un detalle de la esperanza. ¿Quién recogerá conmigo las flores de papel, las palabras tendidas sobre la mesa, como promesas? si no he escrito mejor poema, que el de la semilla cotidiana, la pequeña osadía de creer. 

Sin palabras, escribo , sin aliento respiro. Me abrazo a mi árbol, ahora, ya vendrán tiempos mejores , la luz en la ventana, la edad de los sueños cumplidos. La salida en la llegada, los desiertos del paraíso. La flor como llama que anuncia, el alba de un nuevo derecho , el derecho de felicidad .

¿Y si se abrió el cielo , para el girasol enamorado?¿Y si ya pasaron los versos, por mi calle? Tenderé las manos hacia adelante. Flores y trigo que cultivo, al ritmo que el sol pasa y se pone como un redondel naranja, sobre el horizonte de mi futuro. Esperanza. 

Ah, y arrojan éstas horas, un principio de incertidumbre. Un camino lejano, una estrella. Mientras  el mundo, coordina su paso, siguen alados , los que sueñan.

¿ En dónde habitaremos , si cortan la última flor?Si se llevan los pájaros, en algún viento frío.Si nos dejan, llorando mirando al sol. Más en tu pecho, yo digo, crece la última flor.

He vivido de sinrazones, he sembrado flores. La osadía del gesto pequeño, próximo singular. Las manos como nubes, que llevan en su espalda azahares y rosas, el temblor.

Se quitarán las cadenas, que encarcelan nuestro nombre. Teñidos de azul los pájaros , las llevarán en sus alas. Escribiré los versos que antes soñaba, prendida a una nube celeste y clara. Me tendrán , por vencida pero yo estaré de pie. Como el árbol de setiembre, con las canciones de antes. Seré siempre la misma y al final veré, como el cielo se abre para el girasol errante. Calma propia del que sabe, que algún día quizá, haya   una oportunidad , de  abrir las manos y entregar los pétalos más puros de las rosas sin espinas, que florecen en tu rosal.

Debilidad

¡Ay corazón mío!...¡ sordo y necio corazón mío! ya no puedes seguir así ,ciertamente,  tiene que llegar un haz de luz que te detenga, alguna razón para todas tus contadas sinrazones. Mira que yo te amo, no puedo negar tu esencia. Son tantos años persiguiendo tu estrella. De amar la libertad que proponían tus alas. ¿ Qué haré ahora? ¿Y después de todo a quién ,le importaría. ?Yo navegué tus mares, barca que no pensabas en la orilla. Horizonte mío, refugio de lo que sueñan . Ay los sueños! No  podré vivir sin ellos.Más repito, ¿será esta la hora de abandonar tu causa? La respuesta está en la pregunta. ¿ Quién seré si me rindo ? Si eso nunca estuvo en mis planes. Ya ves, soy humana y con eso sobrevivo. Más yo busqué vivir ciertamente y aquí me hallo. Parada en medio del camino.


Pd: es lo peor que he escrito, lo sé. 

Y si ¿Quién me esperará al otro lado del puente? ¿Pueden los pájaros llevarme a destino?Si , yo he sido viento , agua y río mientras pensaba, me iba rodando, en el camino... ¿Quién , dirá mi nombre de arenal vencido?Trigal puro, los sueños, por los que he partido.Promesas. Creo,en las promesas.

Vago entre las horas de los días , esperando una señal, que me hable de los sueños , sí es incansable la rueda que gira hacia el futuro.. Más el presente, mudo, roba algunas esperanzas , en éste vahído que sufro, pan duro a  veces. Más me tiendo en el azul y espero, a que la aurora disipe, todas las nubes negras de los fracasos. ¿ Existen los fracasos? ¿O son sólo pasos hacia lo verdadero ? Qué temblor de horizonte, ahora, ¡Ay de mi árbol!

Si te pintan lo gris,  responde verde. Si te gritan invierno, ¡primavera!. No hay árbol más profundo y veraz que el que ondea en tus adentros. Quemará, con su fuego. Y aunque a veces, los pájaros de sus ramas yazcan heridos, siempre hay futuro y calma, allí donde late . 

Se tenderán todos los pájaros cuando pases. Heridos.El viaje continúa.

La margarita no acusa recibo, de primavera. ¿Pasarán todas éstas hojas dejando , el camino , tendido en el suelo ? Más no lo sé , tan sólo intento deshabitar las regiones del olvido y me acomodo a dormitar, en todos los versos, acaso.

¿ Se agotará ésta fuente de donde penden, flores y pájaros? ¿Darán mis manos, un puño adormecido?Procuraré, habitar las regiones del trigo, en donde van a nacerse las flores y a dormitar los pájaros. El azul, acaso. 

Ésta es la luz, una ventana nueva que se abre. Que pase la estrella de los deseos y las margaritas de los enamorados. Sacaré un pétalo por si acaso y mañana vendré otra vez, a tenderme dormida a la luz de sombra.

Éstas son mis manos, serán de agua para quien las beba y de pan para el hambriento . Éste es mi fuego, el latido que gana espacio, en el mundo de los desahuciados. Las canciones no serán las mismas, según se vayan cantando . Adquirirán otro cuerpo, quizá más alado. Y vendrán con sus consejos , a detentar contra lo que el alma ansía, más yo los escucho de lejos. Me acurruco a un costado, miro su corazón ,no es árido ,pero igualmente yo sigo mi paso.

Aprieto mis manos en el río que , navega . Has dejado todos los pájaros azules, de tu bandada. Más, detrás de las paredes, he visto los trigales. Y ya no es tu barco en el que late el mar de a retazos , me tienes a mí a tu costado. Mírame de frente,¿ no ves cómo la lluvia cae? más ahora que se quiebran los corales, susurra mi voz , el sueño de los marineros. Mañana llegaremos. 

¿Será esta una nueva primavera?  De sueños, naufragios. Un hombre esperará en el desierto, más una mujer revisará viejas fotos , cartas. ¿Será este el vuelo de los pájaros?Por cierto, te los regalo.

Que se llene tu jardín de hermosas gardenias y que navegue en tí el barco, hacia luminosas playas. Que tengas por hoy , el cielo en tus manos, un nuevo mapa de sueños. La eternidad de una risa, y los decires calmos de la guerra que desatan los árboles en primavera.

Y sí , la tremenda esperanza  de que se cumpla, el sueño , la carta enviada desde el corazón hacia la superficie. Los decires del amor y sus fragancias. Son para mí tu pecho, hendido en la luz que acaricia, todos los atardeceres mansos, donde los amantes cumplen las promesas y las gaviotas regresan adonde despertaron. La orilla profunda, del azul que atado, al ala primera sigue su rumbo , alado.

Que barcos cargados de luz , desembarquen en tu orilla. Plagada de rosas, para los que te soltaron las manos y te dieron un camino. Barcos, de velas blancas azotando , cualquier desvelo. Sueños de un hombre ,que despierto hace habitar gaviotas, en  luminosas playas. Un murmullo de futuro , quemando papeles del pasado, dos canciones nuevas. Razones para seguir vivos, aunque aprieten en el pecho , el temblor de las espinas. La belleza, ha sufrido sus ataques, pero el jazmín resiste incólume, no sé de que manera, los habitantes del desierto han salido a buscarle.

Que se abra para tí el cielo, con todas las canciones que escriben los pájaros en las bandadas. Yo esperaré el segundo del girasol errante. Quedarme perpleja, para ver si se abre. 

Mientras yo dormía , en Madrid se desataba una guerra. Cada flor donde me detuve , despertaba . Los hijos del trigo y sus hijos de pan , te conté alguna vez ,ya no serán para mí un lamento, no lo sé . Cada espacio donde se acurruque un pequeño gato, a tus pies , allí estaré yo, para contarte que sé yo , que sigo existiendo...Y así pasarán los días como barcos hacia el horizonte. ¿Tuyo , nuestro ?quién lo sabe ...La flor sigue su curso errante, hacia la luz que tendieron antes , viejos fugitivos , nuevos amantes.

..y todas las canciones buenas, todas las avenidas donde florecen los rosales, todos los niños jugando en la calle. Todo lo que sabe a pan y a racimo. Nubes blancas , retazos de cielo, con un nombre grapado: se esconderán hoy todos los temores malos, los futuros del pasado, más , la lluvia cae siempre en los portales, donde se refugian las horas que esperan al sol. . Ahora que la vida es, un libro por abrir , bajo un ventanal azul, donde atraviesa la luz. ¿ Será otra vez , la luz de la esperanza? ¿ Será, ella el motivo de mis versos? Preciado edén , aunque vengan a declararnos la guerra, hoy , sí,  hoy,  gritaremos , muertos de miedo y de hastío : paz.

Todas las canciones ya tienen un nombre, una pronta carta de papel de arroz. Una rosa inédita, del  jardín de los desamparados. A este vaivén de corazón ¿Vendrá la flor? quizá, lo dudo. Miro al cielo y respondo silencio , otra canción. Más ya sé, será duro este invierno, habrá que esperanzar a los que triste, me vean pasar. Nunca me convencen las derrotas, pero en este suspiro he atado todo el viento del mar.

Y habitaré un desierto , mientras la ciudad canta. Y se vaciarán de flores, todos los jardines , de un soplo vino para quedarse, como musgo verde a orillas del río, la palabra obscura, el ave muda.  Partirán los marineros , en un barco sin aviso, levarán banderas mientras veo que se alejan. Hoy he visto al niño y casi ni sonrío.

Sí , ya sé será otoño y no podré ver las hojas brillantes. Serán para mí como cartas viejas , amarillas, escritas para nadie.Murmullo de antiguas melodías, que solía cantar mi boca, ahora suenan metálicas. Luego vendrá el frío y cerraré las ventanas , para dormirme hasta que el invierno pase.Notas tendidas como el ayer , que arde ,  en cada verso , en las calles, y un temblor de mariposas, sostendrá mi vuelo hacia algún lugar, donde encuentre la calma. Preciado terruño que perdí, así como si nada.

Indómito corazón, tu rumbo , no es el rumbo que mandan las calles. Me arrastrarás , sin aviso, adonde la flor equivale a un beso...pequeño clavel hendido en mi pecho. Ya no hay tiempos de lamentos.

Siempre hay una luz en la ventana, un faro que nos guía hacia las costas más brillantes, acaso el mañana. Seguiré la estrella del vencido , más parte de mí ya está en el azul. Flor que me has de guiar , y dejar descansar bajo la sombra de su árbol.

Partirán

Todos mis versos hacia nuevos horizontes. Tendida en el suelo me lloro y dejo rosas en el agua. Alguien propuso la guerra, mientras yo dormía. Quedarán mis palabras deshechas , pero seguiré adelante , sola, tras la estrella de los marineros. ¡Qué importan ya mis versos! Si entregué todo el trigo de mis manos, si busqué razones , en las sinrazones . Cansada retiro mi nombre, de las alas de todos los pájaros y me voy a reposar en el hombro, del desamparo .¿ Más, de mí , acaso? Yo dejé tenderse la flor bajo mis párpados, y crecer la sombra fresca de mi árbol  , preparé una abundante mesa y puse velas de antaño. ¡ Qué tristeza la mía ! saber perdida la flor , quizá para siempre acaso.