Así como camina, la lluvia en su ruta de arco iris rumbo al sol, y la voz se entrelaza al viento para llamarse canción. Así , va la flor ceñida de la ilusión, a dormirse pura y blanca en su sauce rincón. Y deja sus alas tejidas, con dos manos, en un cofre cautivo de sueños ,retazos. Se desata, luminosa como la aurora de los que esperan, y se duerme naranja como el ocaso de los que resisten. Y es una carta enviada desde el pasado que llegará siempre en futuro, escrita con versos nuevos. Porque siempre va morando de día en día su secreto de ser madre de todos los marineros que en su balsa partieron. Has de saber ilusión mía, que la poesía, presta sus versos y luego continúa, su movimiento constante porque ella también es camino. Y si acaso hoy te nombra, entre sus versos de hilo, es porque siempre anidas abrazada a su regazo. Eres púrpura palabra dicha, que se tiñe en el silencio de un color a setiembre claro, y se escapa radiante para llenarse la vida de flores y bandadas. Eres gaviota que pasa, mientras persigo su vuelo, llegaré junto contigo a la playa de los marineros.
No hay comentarios:
Publicar un comentario